El cofre de los recuerdos

La brisa de otoño sopla para acercarnos un breve cuento.

Estoy atrapado aquí, como si estuviera metido en una red de pescadores. No puedo moverme. A mi alrededor  descansan miles de objetos: un anillo de mujer, botones, una goma de borrar, aros y pulseras, una rosa disecada (esa rosa me parece familiar), una carta manuscrita (a esa letra también la conozco), postales de distintos países y hasta rodajas de naranjas secas que envuelven toda esta pequeña atmósfera. Este rincón parece muy femenino y creo que estoy encerrado en  un cofre donde se guardan los recuerdos. ¿Cómo vine a parar a este encierro? Si yo amo el aire libre, el mar, las nubes, siempre me imaginé volando junto a esas  pomposas viajeras del cielo.

Acabo de atisbar una claridad desde mi reducido lecho. ¿Estaré soñando y ahora empiezo a despertar?

¿Quién es? ¿Qué busca? Parece que no me oye. . . y esas manos urgentes que penetran, toman, revuelven, separan, hurgan más profundamente y… ahora extraen una postal  de Aruba. La reconozco porque en mis viajes marítimos, escalábamos allí y yo disfrutaba de esas franjas de agua color turquesa y me sentía besado por el sol y la brisa suave; y además porque en ella viví un gran amor. Se llamaba Samanta, hermosa joven nativa, esbelta y cimbreante, su piel desprendía un aroma cítrico y fresco, era como estar cerca de un naranjal. Quedé en volver a buscarla pero aquel naufragio…

¡Caramba! ¡Me mareo! Las manos busconas me alzan. ¡Soy una fotografía, tan sólo eso! Y subo hasta unos ojos de miel, profundos que me miran con dulzura y tristeza; y un fuerte aroma a naranjas se enreda en los hilos de esta red que me aprieta dentro de este retrato.

Si, es ella, es mi querida Samanta  que acaba de rescatarme del cofre de los recuerdos.