Tiempo de otoño

Hoy la brisa transita su estación afín.


Tiempo de otoño, de luz, de tibieza. Madurez de los frutos; madurez de la vida, madurez del ser.
Tiempo de cosecha: la naturaleza ofrece su sabiduría en frutos; el ser entrega su experiencia en acciones.
Tiempo de magia: de hojas crujientes, de música dorada, de sabores intensos, de texturas mansas. Hechizo de la imaginación e inspiración del poeta.
Ideas que bullen, fantasías que pululan y buscan la complicidad de la palabra.
Tiempo de hojas: audaces o serenas, cobrizas, terrosas, plomizas y por qué no? hojas blancas, limpias, lisas. Hojas dispuestas a conspirar con las palabras.
Sólo falta la chispa que despierte al ser y lo convenza de su don creativo.
Tiempo de crear y así, decidido, el poeta se entrega a su destino.

Sugerencia

Las hojas cansadas se marean y se dejan llevar por la brisa.

La energía de la brisa languidece. Tal vez cuando llegue el otoño...

SRI BHAGAVAN: "Si adoptas una percepción negativa de que los tiempos están mal, que "el mundo es peligroso e inseguro para mi", vas a estar tenso e infeliz, que a cambio manifestará situaciones problemáticas en tu vida.

Si tu percepción por otro lado es que hay abundancia en todos lados, el Universo te manifestará tesoros, no importa cuáles las circunstancias externas sean.

Recuerda, los grandes líderes sostienen grandes percepciones y por esto crean extraordinarias realidades.

Basadas en tus percepciones emergen tus emociones; basada en tus percepciones emergen tu decisión; y basada en tus percepciones emerge tu acción. Basado en tu percepción, emerge tu destino."

Copiado de la publicación de Graciela Gregori en FB

FELICES FIESTAS!!!

La brisa otoñal resurge en estas fiestas para invadir el aire con buenos deseos.

QUE LA ESENCIA DE NUESTROS SUEÑOS QUEDE ATRAPADA EN LA RED DE LA CONCRECIÓN. 
¡MUY FELICES FIESTAS!

Enfado

Brisas que preceden una lluvia de limpieza interior.

Cuando el enfado gana tus sentidos

Todos los órganos se convulsionan

En descarriado alboroto:

Y el estómago se comprime

Y el corazón se encabrita

Y los pulmones se asfixian

Y el pecho se contrae

Y la garganta se oprime

Y las manos se crispan.

Cuando el enojo vomita sus larvas

Nuestro cuerpo se agusana.

Cierro mis ojos

La brisa de un nuevo tiempo se fuga en palabras.

Cierro mis ojos por un momento.

¿Estoy soñando o estoy despierto?

Sospecho susurros en manos del viento.

Cierro mis ojos, visiones invento.

Invoco colores, sabores convierto.

Heridas abiertas. No cierran advierto.

Cierro mis ojos, mis ancestros presiento.

Me aferro a su esencia, recibo el aliento.

Mis raíces prosperan con nuevo sustento.

Tiempo

La brisa abre otra vez las ventanas para que se filtre la luz.

A veces el tiempo se pega en la piel del reloj y atenaza las agujas con una membrana gelatinosa. Y los minutos son horas… y las horas días… y los días…

Sin embargo, otras veces es tan fugaz como las estrellas fugaces,  y tan frágil como las escamas brillantes de esas mismas estrellas.

El tiempo. Mi tiempo es cómplice  extraño de mis emociones y tan pronto se sujeta a mis lágrimas como huye con mis sonrisas. Mas, cuando necesito de su medicina, cada día me entrega una dosis de calma y cinco medidas de aceptación.

El tiempo. Mi tiempo es el médico perfecto: lento, tenaz pero irreversible.

Me arrojo en la dualidad de mi tiempo y conspiro para retenerlo en la luz.